Per un istante, fu niente. Non buio, non luce: niente. Poi fu tutto: profumi, rumori, un caldo diverso che saliva dal suolo invece di cadere dall’alto, e una lontananza che pure stava a un palmo dal viso. La soglia si richiuse dietro di loro con un sussurro, e il sussurro non aveva violenza: aveva decisione. Si voltò, e vide che il segno a terra — l’occhio — aveva attraversato con loro e adesso era impresso sul lato interno della roccia, come una promessa di ritorno.
Ansimava. Non per la corsa, non per la paura: per la densità dell’aria. Il mondo al di là del passo era una caverna vasta come una cattedrale, ma senza l’ordine dell’uomo: colonne di pietra salivano come tronchi di alberi titanici, e dalla volta pendevano aghi lucenti, gocce immobili che aspettavano da secoli di cadere. In lontananza, si sentiva un fiume che non si vedeva: non il gorgoglio di un ruscello, ma un mormorio profondo, regolare, come un cuore gigante che lavorava per tutti.
T si fermò di colpo. Non per la grandezza della sala, non per lo stupore: per altro. L’aria gli entrò nei polmoni come un canto familiare. «La Sala Lunare…» mormorò, e la parola ebbe un’eco breve, pudica, come se il luogo non amasse essere chiamato per nome a voce alta.
Continua…
